Mulher

Me veio em tentação, latente
Insistente
E briguei com meu velho Deus.
Rasguei as páginas do testamento
Que te condenavam
E chorei, mulher.

Mas era tu, não tinha escolha.
Lá dentro a vida transcendia
Por fora me agredia, e eu te perdia
Então parti.
Nada nas mãos, exceto as tuas.

Beijamos até não ter mais fim
E suamos de medo, naquelas ruas
Apertamos mais forte os dedos
“Nunca, nunca soltar
Depois do primeiro enfrentamento”
Você sorriu pra mim.

Seu riso, o rasgo bom no meu peito
Refúgio da solidão, da dor, do medo
Luta, entre as tuas pernas, morte em teu olhar
E a entrega da cruz a quem pertence
Deixemos-lhes suar

Pois somos duas, só, amor
Duas, nós, mais ninguém.
E nesse universo, que é dentro e fora
Me tens
E sou
irremediavelmente tua
Mulher.

Coração

Existe um laço entre a sua respiração e a minha, amor. De um portal que a coordenação dos nossos movimentos rompeu. Que me leva pros teus braços enquanto esperamos a volta sem fuga. E quanto mais forte eu respiro, mais sem ar fico. Embriagada. Sentindo.

Há mil discos entre o seu ouvido e o meu. Acordes e palavras decoradas entre as ondas que te cercam e te trazem, tão bonitas, até mim. Para cada nota, um desejo. Uma dor, uma alegria e um segredo.

Tem um borrão entre os meus olhos e os teus. As profundezas de dois corações aflitos. Donde jorra água cristalina e espessa. É uma paisagem - um mato, com cheiro de mato. Uma nascente amarela, brisa leve. Voam borboletas azuis.

Há, em nossos hiatos, um poço. A ânsia do novo encontro. A procura continua da hora para começar a ser feliz. Para sentir a chuva em nossos corpos, no fim do infindo intervalo. Para chegar, enfim, ao toque. Rindo. Línguas e dentes e a sede de todo o sal do mar. Dormir.

O universo reside entre o meu sorriso e o teu. Ele está num caminho florido e sinuoso. Na Bahia. Numa poesia, na xícara de café, no beijo. Está no ponto e seu dragão. E quanto mais se expande, tanto mais oprime. Quanto mais aperta, mais exige. Tudo vira brincadeira. E, tamanha verdade é, resiste. 

No oceano onde mergulham minhas mãos e as suas, faço-me nua. Deixo-me, tua. E nesse espaço entre a minha vida e a sua, tão perto quanto olhar para o lado, tão longe quanto um condenado, preso; respiro. Sinto. Me enfio em seus cabelos, beijo a sua mão. Suspiro...

Nada é pra já. Paradoxo temporal entre o meu presente e o seu. Um céu pixelado. Um devaneio. Eterno flerte.

80 tiros

- Ah, como eu amo ser livre.
Comemorei, sozinha, abrindo uma garrafa de vinho e catando a primeira porcaria que vi pela frente. 

Lembrei dos "por que não?" repetia durante a infância e a adolescência. A angústia de querer desbravar o mundo e não poder. 
- A liberdade é mesmo uma bênção.

Liberdade: nível de independência absoluto e legal de um indivíduo, de uma cultura, povo ou nação.

Eu me considero livre. Caminho pelas ruas, trabalho, abro meu vinho, como minha porcaria, saio, converso, faço compras, viajo. Sou autorizada a viver.

Posso raspar meu cabelo, se quiser? Posso, desde que arque com a consequência de ser taxada.

Posso decidir não depilar? Posso, desde que arque com a consequência de não ser desejada.

Posso usar uma saia curta e ir a um ambiente predominantemente masculino? Posso, desde que arque com a consequência de ser abusada.

É. Talvez eu seja livre, até onde outro ser humano me deixar.

Posso me formar, se quiser? Posso, ainda que não passe em uma universidade pública.

Posso trabalhar, se quiser? Posso, e me alegra. Não foi minha obrigação desde criança.

Posso não ter filhos, se quiser? Sim. E também os posso ter, se assim entender. Sem medo de entrar no SUS e, sem minha autorização, sair estéril.

É. Talvez eu seja livre, muito mais do que outras mulheres.

Posso ir a uma entrevista de emprego sem que passe pela minha cabeça que seria melhor alisar meus cabelos? Posso.

Posso entrar em um supermercado sem ser seguida pelos olhos de seguranças desconfiados? Também.

Posso sair com a minha família para um chá de bebê sem ser fuzilada com 80 tiros por engano?

A liberdade não é uma bênção. Nem um merecimento. A liberdade é o pouco ou muito que se conquistou ou sempre se teve ao longo o tempo, a depender de quem é você na sociedade.

Quantos anos tem cada um de nós perante esse poder? Até onde vai a liberdade de cada ser humano? Até onde, a cada um de nós, é permitido viver? O que vamos fazer com isso?

Que Bakunin esteja certo, para que, quanto mais profunda e maior a dor dos que nos rodeiam, tanto maior seja a nossa. 

Porque "ser livre não é apenas se livrar das correntes que lhe prendem, mas viver sendo capaz de respeitar e engrandecer a liberdade dos outros."

Te amar

Menina, não congele diante de mim
Me dá teu sorriso, tua calma
Respira
Pra eu sentir o cheiro dos teus pulmões
Brotar uma árvore em meu tronco
Te morder os lábios
Te dar minhas lágrimas
Escondê-las de ti
Te amar.

Menina, não se culpe tanto
Me dá tua distância, tua calma
Te livra
Pra eu sentir que você está tranquila
Botar um manto em meu sentimento
Te deixar leve
Te dar meu respeito
Esconder-me de ti
Te amar.

Menina, não ligue a saudade
Eu to no futuro, tua calma falta
Acredita
Pra eu sentir de novo o ar da vida
Montar acampamento em sua casa
Te olhar nos olhos
Te dar meu presente
Entregar-me a ti (finalmente)
Te amar.

Falta

O que no peito sobressalta a poesia
É o fio de vida do olhar de quem se ama
Que, ao ser regado pela angústia da partida,
Transborda aos dedos e em caneta vira chama.

Arde e precipita a vertigem do precipício
cansa, a distância, o não alcance, a noite insone.
Não há migalhas, olhares de um segundo

Que matem de um mundo inteiro a fome.

É a poesia que reanima o banido.
Se também o prende, que assim seja,
Seu olhar me atira ao chão, me mata e

se nas páginas não lidas confino meu amor,
também são elas a acolher a transcendência
que em carne nos meus braços - paraíso - vira dor.