Grão de Amor

Me deixe sim

Mas só se for

Pra ir ali

E pra voltar

Me deixe sim
Meu grão de amor
Mas nunca deixe
De me amar

Agora as noites são tão longas
No escuro eu penso em te encontrar
Me deixe só
Até a hora de voltar

Me esqueça sim
Pra não sofrer
Pra não chorar
Pra não sentir

Me esqueça sim
Que eu quero ver
Você tentar
Sem conseguir

A cama agora está tão fria
Ainda sinto seu calor
Me esqueça sim
Mas nunca esqueça o meu amor

É só você que vem
No meu cantar meu bem
É só pensar que vem
Láia laia

Me cobre mil telefonemas
Depois me cubra de paixão
Me pegue bem
Misture alma e coração

Arnaldo Antunes

Bipolaridade - Mode: on.

Cecília Meireles me lembra aulas de português da terceira série do Ensino Fundamental! 


Não estranhem a aparição dessa poesia no blog mais uma vez, eu tenho o importuno costume de postar ele sempre que estou atravessando períodos de TAB. Enjoy, guys:

Ausência - Vinicius de Moraes

O entendimento de um escrito se dá pelo que se está vivendo, lendo, fazendo, sentindo. Às vezes a explicação de alguém também nos ajuda a compreender o que o autor quis dizer. Mas não é só para que saibamos o que se passava na cabeça do poeta que a poesia é feita. 

A poesia também nos ajuda a explorar nossos próprios sentimentos, os inatingíveis pelas nossas pobres palavras e pensamentos, sentimentos penumbrados dentro de nós, pois estes, quando conseguem ser traduzidos em palavras que tocam - e palavras são fáceis de achar; achá-las e anexá-las criando uma cadência musical, de forma que nos toque, isso é difícil; para tanto é imprescindível a maestria do verdadeiro poeta -, nos fazem sentir vivos. 

Avec le ventre

Dos mais sábios conselhos que recebi
Quando partia àquela viagem de solidão (a boa solidão)
E desafios, e possíveis memórias inesquecíveis
Em meio à insegurança do desconhecido
Temendo os visíveis riscos,
A saudade, a dor, a solidão (aquela que é ruim)
O mais simples imperou:
Il faut pousser avec le ventre, ela disse
E a preocupação se esfarelou.

My mood today: Pasárgada.

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada

Aqui eu não sou feliz

Lá a existência é uma aventura

De tal modo inconseqüente

Que Joana a Louca de Espanha

Rainha e falsa demente

Vem a ser contraparente

Da nora que nunca tive

O sofrimento e a poesia

Quem não verdadeiramente escreve, só escreve quando sofre. Só sabe transformar as palavras em melodias quando sente. Ou será que quem verdadeiramente escreve é porque mais vive? Ou percebe o mundo com mais intensidade? Seria este mais senhor/a de si? Seria menos?

Só sei que fazia tempo que eu não conseguia pousar sequer um traço neste espaço. Mas hoje eu precisava.

Poema de Sete Faces

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

Olho por olho

Hoje eu sou contra a vingança. Pagar na mesma moeda, dar o troco e mesquinharias afins. Ontem, por outro lado, sofri uma tentação incontrolável de retribuir alguns desagrados que recebi. E, amanhã, eu vou olhar com desprezo as tentativas de provocação que me forem lançadas. Porque hoje eu senti uma demonstração de afeto tão bonita. E ontem eu entrei num clima humano tão cruel. E amanhã, quem sabe, meu espírito esteja em um dos seus momentos de evolução... como há tanto tempo ele não fica. Mas mesmo que eu não aja sempre da mesma forma, eu sei que se a lex talionis for colocada em prática, realmente, o amor acabará.

Medos antepassados

Egoísmo entregue, dedicada proteção
um deus, alguém, dois olhos tristes
Se um peito aberto e nada o mesmo foi
demasiado baixo aos pedestais que insistem

E o poeta não quer ser pequeno
quer ser usado, sem pensar na dor
E seus abraços hoje tão calados
Inda carecem espargir amor

Ah, medos antepassados, passados que presenteiam
nossos dias apaixonados
de maldade a derrubar esteios

Se do que foi ficam lições e medos
sou desalmado
aluno sem receios

Para uma Menina com uma Flor

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras.